Roberta Construction Chart

lynn hershman leeson. Roberta Construction Chart #2, 1975 from the "Roberta Breitmore" series
c-print 61 x 81 cm

Broadcast - Tears In The Typing Pool

the road

"Once there were brook trout in the streams in the mountains.
You could see them standing in the amber current where the white edges of
their fins wimpled softly in the flow. They smelled of moss in your hand.
Polished and muscular and torsional. On their backs were vermiculate patters that
were maps of the world in its becoming. Maps and mazes.
Of a thing which could not be put back. Not be made right again. In the deep glens
where they lived all things were older than man and they hummed of mystery."

— Cormac McCarthy (The Road)

Gothic Duet, A Scream, Darkness and Light, Wax & Blood

Iwajla Klinke via P8 gallery Curator: Sagi Refael

The Road

"There is no God and we are his prophets."

— Cormac McCarthy (The Road)

BLACKMETALCYTWÖMBLY / Volumes I, II & III | Andrew McLeod

via

Map of What Is Effortless

Francesco Clemente, Map of What Is Effortless 1978 Gouache on paper 60 x 57 in (152.4 x 144.8 cm) Private collection

Clemente, Francesco The Four Corners 1985 Gouache on twelve sheets of handmade Pondicherry paper, joined by cotton strips 94 x 94 in (238.8 x 238.8 cm)

Peacock

RYAN MCGINLEY, Peacock, 2010

"Colossus" by Miri Chais

Mark Rothko, Untitled [White, Blacks, Grays on Maroon], 1963

via iconicimage

Serge Reggiani - le pont Mirabeau

Turing

John Jerome O'Connor

Turing colored pencil and graphite on paper, 2010 78" x 50"

Patrick Watson - The Great Escape

via murmurevisible

Ecrire

"Écrire. Je ne peux pas.

Personne ne peut.

Il faut le dire, on ne peut pas.

Et on écrit.

C’est l’inconnu qu’on porte en soi écrire, c’est ça qui est atteint. C’est ça ou

rien.

On peut parler d’une maladie de l’écrit.

Ce n’est pas simple ce que j’essaie de dire là, mais je crois qu’on peut s’y

retrouver,

camarades de tous les pays.

Il y a une folie d’écrire qui est en soi-même, une folie d’écrire furieuse mais ce n’est pas

pour cela qu’on est dans la folie. Au contraire.

L’écriture c’est l’inconnu. Avant d’écrire, on ne sait rien de ce qu’on va écrire. Et en toute lucidité.

C’est l’inconnu de soi, de sa tête, de son corps. Ce n’est même pas une réflexion, écrire,

c’est une sorte de faculté qu’on a à côté de sa personne, parallèlement à elle-même, d’une autre personne qui apparaît et qui avance, invisible,douée de pensée, de colère, et

qui quelquefois, de son propre fait, est en danger d’en perdre la vie.

Si on savait quelque chose de ce qu’on va écrire, avant de le faire, avant d’écrire,

on n’écrirait jamais. Ce ne serait pas la peine.

Écrire, c’est tenter de savoir ce qu’on écrirait si on écrivait — on ne le sait

qu’après — avant, c’est la question la plus dangereuse que l’on puisse se poser. Mais c’est la plus courante aussi.

L’écrit ça arrive comme le vent, c’est nu, c’est de l’encre, c’est l’écrit et ça passe comme rien d’autre ne passe dans la vie, rien de plus, sauf elle, la vie." M.D. Neauphle-le-Château, 1993.

Texte de Marguerite Duras Collection folio, Editions Gallimard, 1993.

"If our titles recall the known myths of antiquity, we have used them again because they are the eternal symbols upon which we must fall back to express basic psychological ideas."

- Mark Rothko

Kahlo, Frida Self-Portrait 1926 Oil on canvas 31 x 23 in Private collection, Mexico City

Marianne Faithfull - Ne Me Quitte Pas

This is the Colour of My Dreams

Joan Miró - This is the Colour of My Dreams (1925) via

The Art Of Dying Alone

Steve Reich - Different Trains (Part I)

Tunnel

Francesca DiMattio Tunnel (detail) 2007 Oil and acrylic on canvas (5 panels)

Burnt Norton

.....Here is a place of disaffection Time before and time after
In a dim light: neither daylight
Investing form with lucid stillness
Turning shadow into transient beauty
Wtih slow rotation suggesting permanence
Nor darkness to purify the soul
Emptying the sensual with deprivation
Cleansing affection from the temporal.
Neither plentitude nor vacancy. Only a flicker
Over the strained time-ridden faces
Distracted from distraction by distraction
Filled with fancies and empty of meaning
Tumid apathy with no concentration
Men and bits of paper, whirled by the cold wind
That blows before and after time,
Wind in and out of unwholesome lungs
Time before and time after.
Eructation of unhealthy souls
Into the faded air, the torpid
Driven on the wind that sweeps the gloomy hills of London,
Hampstead and Clerkenwell, Campden and Putney,
Highgate, Primrose and Ludgate. Not here
Not here the darkness, in this twittering world.

From T. S. Eliot Poems The Four Quartets

Blood Flower

Masha Zusman, ball point pen on plywood

Bird Catcher

William Kentridge "Bird Catcher", 2006 Charcoal, pastel and ink on paper 6 drawings 40 x 40 cm each

Borges Dream

Henry Shlezniak, untitled, 1969 , oil on canvas, 100x73 cm

THE WANDERING

THE WANDERING 48 Bill Rankin, 2010

Bill Evans - You Must Believe In Spring